CANCIÓN
Caminar, caminar, caminar.
Caminos hacia el sueño,
caminos hacia el verso,
caminos de la vida,
caminos del recuerdo.
Caminos que van al mar,
caminos de libertad.
Siempre caminos.
Caminos de mi niñez
caminos donde jugué,
caminos que anduve ayer.
Siempre caminos.
Caminos que recorrer,
caminos que descubrir,
siempre caminos.
Caminos borrados ya,
caminos de nunca más.
Siempre caminos...
M. S. Latasa Miranda
De Azar y tiempo
PAÍS VASCO
País Vasco, Euskalherria.
Al norte peninsular: Álava, Guipúzcoa, Vizcaya.
Ímprobo esfuerzo, trabajo y rigor
Sellan su identidad.
Vascos de Bilbao, de Vizcaya, de las tierras
vascongadas.
Alaveses de Vitoria-Gasteiz y otras lindes.
San Sebastián, Donostia, bella Easo,
Cosmopolita y cercana, con sus playas y villas,
Su Urumea, su monte Igueldo
O su Peine
de los vientos, siempre mirando al mar.
M. S. Latasa Miranda
De Azar y tiempo
Editorial Círculo Rojo
Plaza de las Tendillas (Córdoba)
CÓRDOBA EN EL RECUERDO
A
Juan, Jesús y Marta
Hacia el Sur la mañana.
Hacia la cuna de Séneca y Maimónides,
de Averroes y Góngora.
Córdoba de patios y naranjos,
de rejas y balcones,
de versos de Ibn-Hazn.
Dieron las once en la
Plaza de las Tendillas,
dieron las once con rasgueo de guitarra.
Córdoba de aromas y sabores,
de templos y palacios,
de calles y plazuelas.
Puente de Miraflores,
Balcón del Guadalquivir,
Paseo de la Ribera,
rondas y avenidas
bajo las luces de mayo
al soplo de la amistad.
M. S. Latasa Miranda
De Azar y tiempo
Editorial Círculo Rojo
EL IRIS SALVAJE
Al final del sufrimiento
me esperaba una puerta.
Escúchame bien: lo que llamas muerte
lo recuerdo.
Allá arriba, ruidos, ramas de un pino vacilante.
Y luego nada. El débil sol
temblando sobre la seca superficie.
Terrible sobrevivir
como conciencia,
sepultada en tierra oscura.
Luego todo se acaba: aquello que temías,
ser un alma y no poder hablar,
termina abruptamente. La tierra rígida
se inclina un poco, y lo que tomé por aves
se hunde como flechas en bajos arbustos.
Tú que no recuerdas
el paso de otro mundo, te digo
podría volver a hablar: lo que vuelve
del olvido vuelve
para encontrar una voz:
del centro de mi vida brotó
y profundas en celeste aguamarina.
Louise Glück
(1943-2023)
De Iris salvaje
Versión de Eduardo Chirinos
Como se indica en el recordatorio, el libro
que comentaremos lleva por título El
olvido que seremos. Dicho título forma parte del primer verso
endecasílabo con el que se inicia el
soneto de Jorge Luis Borges (1899-1986) conocido como Epitafio, encontrado en un bolsillo del doctor asesinado, padre del
autor de este libro.
EPITAFIO
Ya somos el olvido que seremos.
El polvo elemental que nos
ignora
y que fue el rojo
Adán, y que es ahora,
todos los hombres, y
que no veremos.
Ya somos en la tumba las dos
fechas
del principio y el
término. La caja,
la obscena
corrupción y la mortaja,
No soy el insensato que se aferra
al mágico sonido de
su nombre.
Pienso con esperanza
en aquel hombre
que no sabrá que fui sobre la
tierra.
Bajo el indiferente
azul del Cielo
esta meditación es
un consuelo.
Jorge Luis Borges.
COMO SI FUERA ABRIL
Como si fuera abril
y siempre primavera en los aleros
dejas, abandonas la ciudad.
Atrás queda la casa,
la habitación azul
con resoles de luces en
la tarde,
el sepia de los cuadros, los espejos,
los libros y láminas antiguas:
Baudelaire, Rimbaud, Darío...
y el laúd melancólico sonando.
Más allá: las
afueras, el río, la montaña,
los amigos de un tiempo,
las muchachas, los juegos de la edad,
la erótica del verbo y de la carne,
las noches de verano, el cine,
las tabernas, el periódico,
los días de bohemia y sus harapos.
Antes de la partida,
los códigos del instante,
la estación ferroviaria,
el silbido del tren,
el brillo en los raíles,
el tiempo por venir,
las afinidades electivas.
Y al fondo, la habitación azul
con un laúd melancólico sonando
al compás de unos pasos,
marcando la despedida.
M. S. Latasa Miranda
Editorial Círculo Rojo
ROSAURA EN SU FUNCIÓN DE TARDE RECUERDA
No soy la hechicera de la
fábula,
la que camina errante por la
senda del hastío.
Fui la
muchacha de ojos claros
que remendaba las redes en la
playa;
aguadora que por calles y
plazas
aplacaba la sed de caminantes;
astrónoma que estudiaba el
universo
y el movimiento de los astros:
planetas, satélites, estrellas
y cometas.
Fui la mujer
que en el alfar modelaba la arcilla
y daba forma a enseres y
vasijas.
Fui recolectora de plantas
aromáticas.
Con romero, espliego, lavanda,
anises, manzanilla
obtenía deliciosas tisanas,
infusiones y bálsamos.
Fui arpillera de la estopa,
sacos y cubiertas.
Y no me eran ajenos ni el
cáñamo
ni los sombreros de jipijapa.
Fui pastora y zagala de cabras
y rebaños
y la que, con buenas mimbres,
trenzaba cestas y canastillas.
Cuando
maduraba la fruta
era el tiempo
de preparar compotas y
mermeladas
de peras, manzanas, cerezas,
fresas, arándonos...
Fui lavandera en las orillas
de ríos y ribazos;
segadora de espigas y molinera
de granos y semillas;
bordadora de sueños, bodoques,
festones y hermosísimos ajuares.
Fui curandera
que restañaba las heridas
y aliviaba el dolor,
partera que asistía a las
madres
en el alumbramiento de nuevas
vidas.
No; no soy la hechicera de la
fábula,
la que camina errante por la
senda del hastío.
La tierra que habito,
el aire que respiro,
el agua limpia y clara,
el fuego y la lumbre alientan
mi ser.
De Azar y tiempo
M. S. Latasa Miranda
HOMENAJE A EUGENIO DE ANDRADE
Tomo la llave y entro en la
casa.
Desconozco la materia de los
sueños
e ignoro el nombre de las aves
y su dictado de alas y
cenizas.
Invoco el aire, la claridad,
la música.
Abro la ventana
y quisiera respirar las
sílabas
donde la luz es feliz y se
demora.
También nombro las nubes y digo:
“Hombre, mujer, niños y niñas
con estrellas y astros a lo
lejos.”
Casa Palabra,
camino del poema
voz que se
espera y vendrá.
De Azar y tiempo
M. S.
Latasa Miranda
VOLVERÍAS A ORILLAS DEL POEMA
(El poeta Gil de Biedma, a su paso por
Segovia
recuerda a María Zambrano)
¿Y qué en el fondo del fondo?
¿Qué nostalgia o deseo,
qué extraviada o rota simetría
más allá de un tiempo sin edad?
¿Y dónde las palabras de una tarde,
a qué distancia del sueño?
Volverías a orillas del poema.
Pasarías por la Plazuela de los Espejos.
Sacarías fotografías de Segovia
tratando de complacer la petición
que María Zambrano desde su exilio en Roma,
-Piazza del Popolo número 3-
quería. Quería recordar más vivamente
la ciudad de piedra y agua
que conformó su adolescencia y acaso su niñez.
Te sentarías en la terraza de algún conocido café
a respirar el sol de la mañana
mientras todavía en el aire
persistía el temblor de una lágrima
capaz de contener todo el dolor del mundo.
De Azar y tiempo
M. S.
Latasa Miranda
