Con las primeras luces de otoño

 

 

26 de Septiembre

En la pizarra de Alejandra Pizarnik

Antes de que anochezca, estos poemas de Alejandra Pizarnik , quien escribía contra el miedo, contra el viento con garras alojado en su respiración.

TIEMPO

                                                                    A Olga Orozco

Yo no sé de la infancia

más que un miedo luminoso

y una mano que me arrastra

a mi otra orilla.

Mi infancia y su perfume

a pájaro acariciado.

                                                                                                       Alejadra Pizarnik

       

YO  VOCES

Yo el gran salto.

Cuando la noche sea mi memoria

mi memoria será la noche

                                                    Septiembre de 1972

                                                                                                         Alejadra Pizarnik

….AL ALBA VENID….

                                                                       A Silvina Ocampo

Al viento no lo escuchéis,

al  viento.

      toco la noche,

a la noche no la toquéis,

al alba,

      voy a partir,

al alba no partáis, al alba

voy a partir.

                                                                                                          Alejandra Pizarnik   

           

FORMAS

NO  SÉ SI pájaro o jaula

mano asesina

o joven muerta entre cirios

o amazona jadeando en la gran garganta oscura

o silenciosa

pero tal vez oral como una fuente

tal vez juglar

o princesa en la torre más alta              

                                                                                                         Alejandra Pizarnik   

                                                                        
En la pizarra de  Alejandra Pizarnik  hallaron este último poema Criatura en plegaria , escrito hace

cuarenta años, poco antes de que decidiera poner fin a su vida.

                            

       En la pizarra de Alejandra Pizarnik       
 M. S. Latasa Miranda

Alejandra Pizarnik (1936-1972), escritora argentina, nacida en Buenos Aires. Hija de inmigrantes judíos procedentes del este de Europa, gran parte de su familia murió en el holocausto nazi. Residió en París, trabajando en la revista Diógenes, y en los Estados Unidos, becada por las fundaciones Fullbright y Guggenheim. Trabó amistad con importantes figuras literarias como Octavio Paz, Julio Cortázar y André Pierre de Mandiargues, e hizo también trabajos de traducción.

Desde su precoz comienzo con La tierra más ajena (1955), fue celebrada como una de las principales voces líricas de su generación. Su actitud de meditación de la palabra sobre sí misma, infrecuente en la poesía argentina (salvo excepciones como Alberto Girri y Roberto Juarroz), unida a sus obsesiones sobre la magia de la infancia y el narcisismo de la identidad, hacen de ella una personalidad singular que junto a tensión íntima, lirismo desbordante y fuerza expresiva caracterizan su poética 

El 25 de septiembre de 1972, a los 36 años, puso fin a su vida ingiriendo cincuenta pastillas de seconal sódico.  Olga Orozco, gran amiga de Alejandra, a su muerte escribió para ella Pavana del hoy para una infanta difunta que amo y lloro.

Entre sus libros de poemas: La última inocencia (1956), Las aventuras perdidas (1958), Arbol de Diana (1962), Los trabajos y las noches (1965), Extracción de la piedra de locura (1968) y El infierno musical (1971). En prosa se le debe el relato  La condesa sangrienta (1971).

PAVANA DEL HOY PARA UNA INFANTA DIFUNTA QUE AMO Y LLORO

                                                                               A Alejandra Pizarnik

Pequeña centinela,

caes una vez más por la ranura de la noche

sin más armas que los ojos abiertos y el terror

contra los invasores insolubles en el papel en blanco.

Ellos eran legión.

Legión encarnizada era su nombre

y se multiplicaban a medida que tú te destejías hasta el último hilván,

arrinconándote contra las telarañas voraces de la nada.

El que cierra los ojos se convierte en morada de todo el universo.

El que los abre traza las fronteras y permanece a la intemperie.

El que pisa la raya no encuentra su lugar.

Insomnios como túneles para probar la inconsistencia de toda realidad;

noches y noches perforadas por una sola bala que te incrusta en lo oscuro,

y el mismo ensayo de reconocerte al despertar en la memoria de la muerte:

esa perversa tentación,

ese ángel adorable con hocico de cerdo.

¿Quién habló de conjuros para contrarrestar la herida del propio nacimiento?

¿Quién habló de sobornos para los emisarios del propio porvenir?

Sólo había un jardín: en el fondo de todo hay un jardín

donde se abre la flor azul del sueño de Novalis.

Flor cruel, flor vampira,

más alevosa que la trampa oculta en la felpa del muro

y que jamás se alcanza sin dejar la cabeza o el resto de la sangre en el umbral.

Pero tú te inclinabas igual para cortarla donde no hacías pie,

abismos hacia adentro.

Intentabas trocarla por la criatura hambrienta que te deshabitaba.

Erigías pequeños castillos devoradores en su honor;

te vestías de plumas desprendidas de la hoguera de todo posible paraíso;

amaestrabas animalitos peligrosos para roer los puentes de la salvación;

te perdías igual que la mendiga en el delirio de los lobos;

te probabas lenguajes como ácidos, como tentáculos,

como lazos en manos del estrangulador.

¡Ah los estragos de la poesía cortándote las venas con el filo del alba,

y esos labios exangües sorbiendo los venenos de la inanidad de la palabra!

Y de pronto no hay más.

Se rompieron los frascos.

Se astillaron las luces y los lápices.

Se desgarró el papel con la desgarradura que te desliza en otro

laberinto.

Todas las puertas son para salir.

Ya todo es el revés de los espejos.

Pequeña pasajera,

sola con tu alcancía de visiones

y el mismo insoportable desamparo debajo de los pies:

sin duda estás clamando por pasar con tus voces de ahogada,

sin duda te detiene tu propia inmensa sombra que aún te sobrevuela en busca de otra,

o tiemblas frente a un insecto que cubre con sus membranas todo el caos,

o te amedrenta el mar que cabe desde tu lado en esta lágrima.

Pero otra vez te digo,

ahora que el silencio te envuelve por dos veces en sus alas como un manto:

en el fondo de todo jardín hay un jardín.

Ahí está tu jardín,

Talita cumi.

                                                                                 Olga Orozco
                                                                                                                 (1920-1999)

   

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                                                                 Con la luz de septiembre                                  M. S. Latasa Miranda       

                                                                                   

50 años ya del fallecimiento de Isak Dinesen

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Al principio de las grandes lluvias, en la última semana de marzo o en la primera de abril, he escuchado al ruiseñor en los bosques de África. No la canción entera, sólo unas cuantas notas: los primeros compases de un concierto, un ensayo, repentinamente suspendido y vuelto a comenzar. Era como si en la soledad de los bosques empapados de lluvia alguien en un árbol estuviera tocando un pequeño cello. Era, sin embargo, la misma melodía y con la misma abundancia y suavidad que pronto llenaría los bosques de Europa, desde Sicilia a Elsionore.

                                          

                                                                      De Memorias de África

                                                                                 

                                                                             Isak Dinesen (1885-1962)

Karen Blixen (1885-1962), escritora danesa, nacida en Rungsted. Era también conocida con el nombre de baronesa Karen Christence Blixen-Finecke y usó varios seudónimos literarios, entre ellos Isak Dinesen, ya que Dinesen era su apellido de soltera.

Estudió literatura en Oxford y arte en Roma, París y Copenhague y en 1914 se casó con su primo, el barón Bror Blixen-Finecke, y se marcharon a vivir a las colonias inglesas de África oriental (en la actualidad Kenia), donde se dedicaron al cultivo y comercialización de café. Sus vivencias y experiencias personales en este país: enfermedad, divorcio, bancarrota... dejaron una profunda huella tanto en su vida como en su obra.  Aunque se divorciaron en 1921, la escritora permaneció en África hasta 1931, año en que regresó a Dinamarca. Su primer libro de relatos, Siete cuentos góticos (1934), junto con Memorias de África (1937), narra con emoción y nostalgia sus vivencias en Kenia, los éxitos y fracasos de su plantación, y su tristeza al abandonar el sencillo estilo de vida africano que tanto admiró, elementos todos ellos que continúan presentes en la película, convirtiéndola en una de las figuras más significativas de la literatura danesa contemporánea.  Su obra se inscribe dentro de la corriente existencialista y se caracteriza por un lenguaje simbólico con el que intentó reflejar las complejas relaciones entre lo natural y cultural. La  novela Los vengadores angélicos (1944), fue publicada bajo el seudónimo Pierre Andrézel y en ella se describen de un modo alegórico los sufrimientos de Dinamarca durante la ocupación alemana en la II Guerra Mundial.

Entre otros trabajos de Karen Blixen se encuentran Cuentos de invierno (1942), El banquete de Babette (1953), Últimos cuentos (1957), Anécdotas del destino (1958), Sombras en la hierba (1960), pequeños textos descriptivos de la vida en África, y Ehrengard (1963). La autora misma escribió las versiones inglesas de todas sus obras.

Algunas imágenes III