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| Salem Roncal |
ESTOS VERSOS...
Estos versos,
que salen hoy
buscando el
sol, la vida
desde el dolor
callado de mi alma,
quieren decir
no sé...
Tal vez no sea
más que romper
las fibras,
LIBERARSE
del oscuro
disfraz en que vivían.
Porque gritar
así desnudas las
palabras, es
mejor que llorar en
cada esquina.
Estos versos
dispersos por la
brisa, saben
todo de mí, más que
yo misma
Ellos nacen a
golpe de mi sangre
sin que yo los
obligue.
ME DOMINAN.
Saben amar
conmigo, soñar,
hasta sufrir.
Hoy hacen que
yo sienta la
nostalgia,
de una huella
adolescente,
dormida en los
trigales de mi
mente.
En la penumbra
del alma están
conmigo,
en mi risa, mi
voz y mis suspiros,
y a mi lado
vendrán .
! Hasta la
muerte ...!
Jerusalén
Roncal
Pamplona, 1973
ESCLAVA
Soy
esclava del verso, del poema
nací
bajo su influjo
y
vivo...
dominada
por la luz que va dejando
en mi
alma cada verso que germina.
Salem Roncal
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A VECES...
A veces...
siento mi
corazón que se convierte
en fiera
prisionera
olfateando el
horizonte.
Mi voz no llena
el mundo,
sólo puebla los
sueños.
Yo busco
dimensiones
sin cálculo
posible,
quiero lo más
sencillo:
la sombra
de tu mano,
los poros
de tu piel.
Ya ves,
yo, la insondable,
me he
convertido en tierra,
en raíces que
avanzan,
como cuatro
zarpazos.
Pero sigo
teniendo
cadenas en las
manos,
argollas en el
alma.
Me falta
despojarme
de todos los
sentidos,
caer
como
la
lluvia
hacia lo
interminable
todo lo que no
es mío,
y nacer yo de
nuevo...
tan sólo con mi
esencia
Salem
Roncal
*******
NO TENGO PRISA
No tengo prisa
para juntar
vocales perdidas en la tarde,
para horadar
papeles con surcos malheridos.
El tiempo se
hace sombra, y espera,
tras la luz
derramada.
Rompe olvidos
el viento.
No tengo prisa
en sacarlas del
cosmos
donde duermen a
oscuras.
La luna quiebra
nubes,
sobre un mar
que galopa
extendidas sus
crines.
No, no tengo
prisa
en que mías
naveguen
fundidas con la
luz.
Duerme el río,
espejo del
pasado,
y se asoma la
noche
para beber en
él.
No, no, no
tengo prisa...
Salem Roncal
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NOS LLAMAMOS POETAS
Nos llamamos
poetas, coribantes,
rapsodas de las
letras en el viento,
soñadores con
mentes trashumantes
emergiendo del
mar del descontento.
Nos creemos distintos y vibrantes,
robamos la
palabra al sentimiento
uniendo sus
vocales, como amantes,
que en el beso
tuvieran su sustento.
Y vamos desgranando las locuras
germinadas,
maduras en las noches,
hijas de la
pasión y de la vida.
Cantándole a la
luna desmesuras
en este mundo
alado de fantoches,
un recital de
versos, sin medida.
Salem
Roncal
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UTOPÍA
Tantos
amaneceres sin tu vida,
cuántas noches
de amor por regalarte
y pasión
contenida que entregarte,
utopía el
volver tu piel perdida.
En gaviota sin alas convertida
entre sal y
galernas encontrarte,
en nuestro mar,
amor, donde buscarte
caracolas que
lloran tu partida.
Pero yo llegaré en la primavera,
amarrada, una
barca espera triste,
y yo, quiero
volver a ser gaviota.
Acunada en los brazos de la espera
jugar con las
estrellas que me diste
y volar sobre
el mar... con alma rota.
Salem Roncal
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MIENTRAS VAN
FLORECIENDO LOS MANZANOS
A los pies de tu tumba yo he llorado,
bajo un vaivén sereno de cipreses
y mis manos la tierra han arañado ,
con dolor y pasión, sin que regreses.
El canto de un autillo agazapado,
rompe la cruel verdad de que me beses,
silenciosa la fuente se ha quedado
dormida entre las flores y las mieses.
Siguen cubriéndote las primaveras,
los otoños, inviernos y veranos
con estrellas por techo y por testigo.
La luz ya se acomoda en las riberas,
mientras van floreciendo los manzanos
y en mis versos, renaces tú conmigo.
Salem Roncal
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QUISIERA SER
Quisiera ser la
esencia del soneto,
cabalgar en sus
versos, desatada,
y a la vez en
sus reglas maniatada
dejando el
corazón en un terceto,
al cual,
disciplinada me someto,
a orquestar esa
brisa acompasada
de vocales en
danza enamorada
y acuarelas de
luz en un boceto.
Así, yo colecciono
consonantes,
encadeno
palabras sin sentido
que buscan su calor en otros lares.
De mi locura y
sueños los causantes
renacen a la
sombra del olvido
versos de
espuma y sal, como los mares.
Salem Roncal
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Sospecho que
aún me quedan primaveras
y canto de
gorriones en mis ramas,
arroyos y
torrentes de mil gamas
con luz y
soledad por las riberas.
Sospecho que
mis versos son quimeras
nacidas al rescoldo de otras llamas,
sueños
difuminados cual retamas
traspasando el
umbral de sus fronteras
Sospecho que mi
vida es una playa,
pleamar de
recuerdos que regresan
huellas que ya
borró la mar en calma.
Sospecho que a
través de la atalaya
se divisan los
miedos que me apresan
en el naufragio
nómada del alma.
Salem Roncal
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COMETAS
Sobre la arena
oscilan las cometas
en la tarde que
gris se va tornando,
suspensas en la
brisa van buscando
montañas que
escalar, nubes secretas.
La luz duerme
entre lechos de violetas
el mar, con su
poder se va alejando,
quedando a sus
orillas expirando
los restos de
naufragios y goletas.
Utopía es vivir
sin un destino
flotando entre
las aguas cual papiros
a merced de
otros vientos y regazos.
Como la flor
pervive en el camino,
como noche
arropando los suspiros
y el cristal de
la luna hecho pedazos.
Salen Roncal Ostiz
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NO ME ARREPIENTO
No me
arrepiento, no, de haber amado
ni de romper
silencios y cadenas,
arribando a las
aguas más serenas
el corazón
indómito y cansado.
No me
arrepiento, no, de haber llorado,
lágrimas bajo
el palio de mis penas,
ocultando a la
luz de lunas llenas
el dolor que
incardina mi pasado.
No me
arrepiento, no, del desatino,
de mis pasos
inciertos, de mis dudas,
bajel que surca
el mar de mi andadura.
Pero sí de
dejar en el camino
palabras que en
el alma expiran mudas,
como muere la
luz en la espesura.
Salen Roncal Ostiz
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ENTRE COLMENAS
Necesito sangrar por mis heridas,
arrancarme el
dolor que se ha colado
con la fuerza
de viento desatado,
como corcel
indómito y sin bridas.
Enterrar las
palabras que perdidas
navegan por los
mares del pasado,
dar vida al
corazón que se ha parado
cual reloj con
agujas retorcidas.
Quiero llorar,
con un llanto que preñe
al jardín, que
a mis pies duerme marchito,
y que crezcan
las lilas y azucenas.
Espero
amaneceres en que sueñe
que volando
renazco despacito
mariposa feliz,
entre colmenas.
Salem Roncal Ostiz
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